Voilà un poème sans titre écrit il y a quelques temps, vers le milieu de la nuit.

Dehors, la nuit est noire

La lueur de ma lampe éclaire mon écriture jais

Le silence est maître de ce soir

L'obscurité est mon palais

Je trace ces mots, solitaire

Mon cœur, mon encre, ma feuille, je m'éveille

Je m'évade enfin, quitte la lumière

J'écris dans l'Ombre, mère sans pareil

Alors que tout le monde dort

Je m'éveille pour mon heure

Ma plume me rend plus fort

Elle m'éloigne de la peur

Ma journée est passée dans l'ennui

Marcher au pas, suivre les autres

Ce soir je sors de ma léthargie

Mon cœur n'est plus vôtre

Alors que l'obscurité pèse sur certains

Elle me décharge d'un fardeau

Ne plus devoir paraître sans fin

Libère, desserre l'étau

Seule, dans la nuit profonde

Je me sens à ma place

Mais le séjour est trop court au royaume des ombres

La lumière reviendra, hélas

Un petit texte que j'ai imaginé lorsque je n'arrivais pas à dormir.
"Elle", ce n'est pas moi. C'est quelqu'un que j'ai inventé. Voilà.
Bonne lecture ;-)

La nuit est noire.
Elle est allongée sur son lit, les yeux sur le plafond, la tête dans la galaxie.
Elle est invisible au sommeil. Le marchand de sable ne parvient pas à la vaincre. Le trésor de Morphée glisse sur ses paupières comme une goutte de rosée sur une feuille. Et il n'existe plus. N'a jamais existé.
Les oreilles grandes ouvertes, elle voit les rayons de lune zigzaguer dans sa chambre, labyrinthe obscur aux jeux d'ombre et de lumière.
 Les yeux grands ouverts, elle entend le bruit des conversations, le soupir paisible de la nuit. Le claquement d'une porte, quelque part dans la rue. Le bourdonnement sourd d'une moto, loin, très loin. La pulsation régulière d'une musique mise à fond, indiquant que les voisins font la fête.
La fête. Elle a soudain envie de se lever, d'enfiler ses vêtements posés au pied de son lit, de quitter doucement la maison. D'aller se déhancher toute la nuit, danser jusqu'à ce que son corps crie grâce, que la sueur la noit, que ses yeux se ferment, que ses muscles crient pitié...
Elle soupire. Se retourne. Se colle contre le mur qui n'est pas froid, qui n'arrive pas à atténuer son irrépressible envie de bouger. Son regard parcourt les angles brumeux des murs, ignore le réveil qui, posé sur la commode, affiche une heure qu'elle n'a pas envie de savoir...
Se braque immédiatement sur la porte qui vient de s'ouvrir, pour laisser entrer sa mère.
Celle qui vient d'arriver s’assied sur le lit de celle qui est censée dormir, s'étonne que ce ne soit pas encore le cas. Sa fille lui répond que ce sont ses pensées qui l'empêche de dormir. Qu'elles fourmillent, fourmillent par milliers.
Sa mère entreprend alors de lui expliquer qu'elle doit "faire le vide", "ne plus penser". Et elle repart, comme un rêve. Comme une ombre.
Une fois seule, elle essaie de faire le vide. De ne plus penser.
Elle se heurte à un mur. Un mur d'envies, de faiblesse et de force, un mur de rire et de larmes, de souvenirs et d'oubli.
Bâillement.
Bâillement ?
Est-ce bien elle qui vient de bailler ?
Nouveau bâillement, qui semble lui assurer que c'est bien elle.
Elle se retourne une dernière fois. S'étonne de sentir la fatigue remonter en une chape qui achève de la déstabiliser. Une chape immense.
Elle l'englobe, ne fait plus qu'une avec elle.
Elle ravage le mur. Il n'existe plus. Il n'a jamais existé.
Puis... plus rien.
Elle s'est endormie. Enfin.

Je respire un grand coup.

- "Action !"

Je me lève de mon lit, pose ma main sur la fenêtre et regarde par celui-ci en réfléchissant, il pleut. Derrière moi, une radio fait passer "Les sirènes" des Fréro Delavega. Ça me fait sourire, j'adore cette musique.

- "Coupez ! Julie, tu ne dois pas sourire ! Bon allez, on recommence, tu es prête ?"

Je m'assois sur le lit.

-"C'est bon !

-Ok, moteur, ... ACTION !"

Je recommence la scène, avec plus de prudence que la dernière fois, mais me prends les pieds dans un des fils du son et tomba par terre !

- "Ça va ?! s'écrièrent toute l'équipe technique.

- Oui oui, ça va dis je en me relevant.

- On recommence. Moteur ... action !"

Je refais la scène, mais dehors, un scooter passa à toute vitesse.

- "Coupez, un scooter est passé !"

Et c'est reparti !

Une fois devant la fenêtre, je fais mine d'être triste. Une petite fille que je regardait s'approcha de la fenêtre et sourit pour me redonner le sourire. Je lui rends son sourire, ouvre la fenêtre et lui dit :

- "Ne t'inquiète pas, je ne suis pas triste, on fais juste un film."

La petite sourit à nouveau et s'en va en courant chez elle. Je me retourne, la réalisatrice dit :

- "Coupez, on la garde, c'est trop mignon."

Je regarde à nouveau par la fenêtre, il ne pleut plus.

Bonjour à tous.
Pour le poème qui va suivre, j'aimerai, non, je voudrai que vous preniez le temps de le lire et de le commenter. C'est très important, je vous explique pourquoi.
D'abord, cet assez long poème m'a prit la moitié du temps qu'il me faut pour en écrire un plus court. Une vague m'a happé, vague de détresse et d'espoir, vague d'inspiration. Je me suis laissée ensorcelée, envoûtée. Contrairement à ce qu'on peut croire, ce poème n'est ni ciselé ni travaillé.
Ensuite parce que j'ai enfin atteint ce que je cherchais. Ce poème est mon préféré de tout ceux que j'ai écrit, j'ai ressenti une sorte d'accomplissement en l'écrivant.
A vous de le lire et de le commenter. Je le répète, je tiens à avoir vos avis.

TANT QUE NOUS SOMMES HUMAINS

Est-ce ce cri des âmes
Est-ce cet appel aux armes
Est-ce la mort que la nuit enivre
Ou le simple fait de vivre ?

Est-ce la douleur des guerres
Est-ce les larmes amères
Est-ce les enfants tués, exploités
Ou le simple fait d'exister ?

Si les humains s'appellent ainsi
C'est qu'ils ont un cœur et des oreilles, à ce qu'on dit
Un cœur pour aimer, des oreilles pour écouter
Quand cesseront-ils de faire semblant d'en posséder ?

Tant que nous sommes humains,
En quelque sorte
Que ce soit en mal ou en bien
Peu importe.

Est-ce les forêts défrichées
Est-ce les animaux massacrés
Est-ce les montagnes rasées
Ou le simple fait de respirer ?

Est-ce la Terre polluée
Est-ce la Terre réchauffée
Est-ce la Terre dégradée
Ou le simple fait d'étouffer ?

Si les humains s'appellent ainsi,
C'est qu'ils ont de l'humanité et du courage, à ce qu'on dit
De l'humanité pour regretter, du courage pour recréer
Quand cesseront-ils de faire semblant d'en posséder ?

Tant que nous sommes humains,
Faisons ce qu'ils nous plaît
Quant à un lendemain
Aux autres d'espérer

Les cartables sont jetés,

les cahiers déchirés,

les tongs enfiler,

l'été commence enfin, 

sous cet chaleur irrespirable,

mais aujourd'hui, 

le temps est clément,

on sort à nouveau,

même si le temps n'est pas si beau !

Un dessin, un croquis, quelques lignes, tracé au hasard de la vie.                                                                                           

Un dessin, un schéma, des petits traits juste posés sur une feuille de papier.                                                                       

Un dessin, un coloriage, des bonshommes riant dessiné doucement au fusain.                                                                   

Un dessin, un graff, pleins de couleurs vivant au rythme du crayon.                                                                                       

Un dessin, une peinture, d'un niveau loin de dépassé Léonard de Vinci.                                                                               

Un dessin? Bien plus que ça! Une histoire qui se dessine selon les détails...